Урожай. К книге М.М. «Письма себе. Прочесть после смерти»

Я песни-танцы заводила,

с любой работой была на «ты»,

теперь -  в инвалидах тыла.

Мне певчей птички мечты

понятней Плана, Аврала...

росинка видней травы...

и всё очевидней, что мало

я с жизнью была на «Вы».

Мне дерзость она простила.

Ещё потому живу,

что прадедов милых могила

покоится рядом во рву,

в цветах и берёзках по краю.

К ней тропка моя — не одна...

Ещё потому что я знаю:

кому-то я очень нужна

на этом немыслимом свете

своим непокорным нутром.

Об этом свистел в поле ветер

и ластился к дому потом.